El niño que fui no vio el paisaje tal como el adulto en que se convirtió estaría tentado de imaginarlo desde su altura de hombre. El niño, durante el tiempo que lo fue, estaba simplemente en el paisaje, formaba parte de él, no lo interrogaba, no decía ni pensaba, con éstas u otras palabras: «¡qué bello paisaje, que magnífico panorama, qué deslumbrante punto de vista!» […]

Saramago, José:

Las pequeñas memorias,

México, Alfaguara, 2007, p. 16.

«[...] Ana está muy seria, sin embargo, Sorprendentemente seria, seria hasta el ridículo, se dice a sí misma. Porque pesan tanto los personajes asumidos durante años que Ana se siente desnuda al hablar con José María sin el amparo de la risa y la sonrisa. [...]»

Montero, Rosa: Crónica del desamor, México, Alfaguara, 2009, p. 237.

Línea serrada.
La sombra de los libros
por la mañana.

Noche oscura.

Mi alianza brillando

por el pasillo.