Para meditar sobre la "modernidad" y la "globalización" ...

…unas palabras de Michael Crichton, el autor, entre otras obras, de Parque jurásico:

»En siglos pasados, los seres humanos deseaban ser salvados, o mejorados, o liberados, o educados. Pero en nuestro siglo quieren ser entretenidos. No es la enfermedad o la muerte lo que más nos asusta, sino el aburrimiento. Una sensación de tiempo en las manos, una sensación de no tener nada que hacer. Una sensación de que no nos divertimos.

            Pero, ¿adónde irá a parar esa fiebre del entretenimiento? ¿Qué hará la gente cuando se canse de la televisión? ¿Cuando se canse del cine? Todos conocemos la respuesta. La gente acudirá a las actividades participativas: los deportes, los parques temáticos, los parques de atracciones. Diversión estructurada, emociones planificadas. ¿Y qué harán cuando se cansen de los parques temáticos y las emociones planificadas? Tarde o temprano, el artificio resulta demasiado evidente. La gente empieza a dase cuenta de que un parque de atracciones es una especie de cárcel, donde uno paga por convertirse en preso.

     El hastío ante este artificio los impulsará a buscar autenticidad. “Autenticidad” será la palabra que abra todas las puertas en el siglo xxi. ¿Y qué es auténtico? Todo aquello que no está concebido y estructurado para obtener un beneficio. Todo aquello que no está controlado por las multinacionales. Todo aquello que existe por sí mismo, que adopta su propia forma. Pero en el mundo moderno, claro está, no se permite que nada adopte su propia forma. El mundo moderno puede compararse a un jardín formal, donde todo está plantado y dispuesto en función de un determinada efecto. Donde no hay nada intacto, donde no hay nada auténtico.

Crichton, Michel: Rescate en el tiempo (1999-1357),

Random House Mondadori (Debolsillo),

México, 2006, pp. 599-600.

Aunque esto fue escrito en 1999, antes del boom de internet y las redes sociales, deja mucho que pensar, ¿no?

Pinta colores / en el piso mojado / el cubo de luz.

Charla de viejos.

El contorno del monte

siguen las nubes.

Se va el frío.

Otro año que las perras

mudan de pelo.

Planté gardenias.

Me quedó la alianza

llena de lodo.

¡Perdí la sazón!

Demasiada pimienta

en las chuletas.

:(

Microcuentito

Fracasó como taquero. Padecía del sindrome de la tortilla en blanco.

Lluvia ligera.

Los granitos se hinchan

en el salero.

“[…] ¿Es preciso traducir todas las palabras? En ocasiones, una palabra no traducida puede servir para recordarnos que el lenguaje no es significativo, que la inteligibilidad es sólo uno de sus elementos, una de sus funciones. La palabra no traducida carece de funcionalidad. Está ahí, simplemente. Por escrito es un conjunto de letras que, articuladas con mayor o menor acierto en la pronunciación, producen un complejo de fonemas un sonido más o menos musical e interesante, un ruido, un objeto. La palabra no traducida es como una roca, como un pedazo de madera. Su uso, su significado, no es racional, definido y limitado, sino concreto, potencial e infinito. En principio. Todas las palabras que decimos son términos no traducidos.”

Le Guin, Úrsula K.:

El eterno regreso a casa, Edhasa, Barcelona, 1989, p. 494

Va la muchacha / leyendo en el metro / y se sonroja

Ya está circulando el No. especial 42 de Arqueología Mexicana: "Los códices de la Biblioteca Nacional de Antropología".

Lean "El Códice Azoyú I", pp. 34-37 de Elizabeth Jiménez, mi esposita bonita :-) Excelente impresión, por cierto, un ejemplar que hay que tener en la biblioteca de cada quien.

Cuarto aniversarioA modo de autocrítica y agradecimiento *

 

* O, en palabras del notable antropólogo B. Malinowski:

Confesiones de ignorancia y fracaso :(

Media taza

café y tres sonetos

sabor lírico

© P. B.

Como cada aniversario de este Rincón Amansalocos, recibo un haiku de regalo que manda una de las primeras lectoras de este blog. Y lo aprecio en mucho por venir precisamente de quien me introdujo a ese mundo maravilloso (y complicado) del haiku.

De hecho, fue por su insistencia que comencé a generar intentos tímidos y completamente fuera de la métrica ortodoxa. Y digo a “generar”, y no “escribir”, pues muchos de los que pienso jamás los vierto al papel, a veces porque los considero muy malos o simples, o a veces simplemente los olvido.

Al tiempo que me maravillaba leyendo haikus, clásicos o modernos, y exploraba páginas dedicadas al tema, también me fui adentrando en las discusiones sobre la métrica, que si es aplicable o no considerar las sinalefas y hiatos, del conteo de versos esdrújulos y agudos, etc., hasta llegar a unos discusiones verdaderamente bizantinas sobre las reglas fonotácticas (tuve que aprender qué era eso) tan particulares del japonés, con su ausencia de consonantes líquidas y la obligatoriedad de seguir la secuencia consonante-vocal y como se podría relacionar esto con la fonología del castellano.

Eso por hablar sólo de la forma. Al entrar en el fondo de la cuestión se me complicó aún más: que si poner o no poner verbos, que la referencia forzosa al kigo, que si sólo se valía hablar de las florecitas y los pajaritos… Y como en todo nicho de mercado cultural, también encontré círculos muy cerrados, los clásicos “clubes de elogios mutuos”, además de otros que sostienen que el haiku es para principiantes y los verdaderos iniciados escriben tanka… (tanka veri moch, yo paso, detesto el esnobismo y las pretensiones de segregar al común de los mortales del olimpo de los elegidos).

Al final, alguien me desasnó y me enteré que mis tercetos no aspiraban a haikus, sino a un género llamado senryú “que se centra en la existencia humana, incluyendo a menudo humor negro y cinismo sobre las miserias mundanas, a veces con un toque de humor que no está presente en el haiku”. Y es que en eso de las tipologías puede uno enfangarse fácilmente, por ejemplo, si le habláramos a alguien de principios del siglo XX sobre un “corrido” de su época, lo más seguro es que obtuviéramos un fuerte regaño por que la pieza, por su temática, más bien se cataloga como un “ejemplo”, un “son”, una “cola”, o bien una “relación” o una “tragedia”.

Y aquí es donde hago la autocrítica. Sé cuán pretencioso es llamar “haikus” a mis tercetitos, que publico algunos aquí, y muchos más Twitter y en Facebook, de un solo maquinazo, sin revisión alguna, por lo que muchas veces después encuentro mejores formas de expresar esas pequeñas maravillas que, por cotidianas, se nos pasan por alto en la mirada de mis perras o el papelito que se quedó atascado entre los cardos…

Algún mérito he de tener, pues me han llegado felicitaciones en los comentarios, en las redes sociales o algunas veces más en corto. También me he percatado de que hay algunos visitantes asiduos a la etiqueta “haiku”. A todos ellos, amigos, o pasajeros ocasiones que aterrizan por aquí, expreso mi más sincero agradecimiento por acompañarme en estas locuras. Si no es mucho pedir, me gustaría que externaran su opinión, pues también es necesario que a uno le señalen los errores.

Así es que preveo que en el futuro siga dedicando las entradas de este blog a publicar tercetitos-tipo-haiku, algunos sólo de mi invención y otros en los que, al carecer de una buena idea para completarlos, recurro a la ayuda de mis amigos twitteros al proponer una parte del terceto y recabando las sugerencias.

Y, para demostrar que ésa será la tendencia, aquí está el primero del quinto año del blog:

Viaje próximo.

No veré la cayena

abrir mañana.

Y descansando de las letras

les presento la que quizá sea la pieza musical más hermosa que se haya escrito:

Cuervos, patos, rocas

CUERVOS, PATOS, ROCAS

Observaciones y comentarios realizados por un anciano de la Serpen­tina de Kastoha-na, Nogal de la Casa del Extremo del Puente, durante una conversación con la recopiladora, y reproducidos con su autorización

El modo en que caminan los cuervos indica que están en contacto con cosas que uno necesita saber. Sin embargo, nunca están dispuestos a revelarlas.

Cuando se observa el caminar de los patos salvajes, uno diría que no conocen nada, ¿verdad? Pero cuando se les ve volar o cuando se les oye hablar, posados sobre el agua en grandes banda­das, o cuando se les oye hablar incesantemente mientras vuelan —charlan tanto como las personas y conocen más cosas sobre el otro lado de las montañas—, cuando se les ve volar, y formar esa escritura, ¡uno desearía saber leerla!

No todas las rocas tienen la misma sensibilidad. La mayoría de los basaltos no prestan atención. No están pendientes de nada. Quizá todavía están pensando en el fuego de la oscuridad. La roca de serpentina siempre es sensible. Proviene del agua y del fuego, avanzó y fluyó entre otras rocas para llegar al aire y siempre está a punto de romperse, de desmenuzarse y convertirse en polvo. La serpentina escucha y habla. El pedernal es una roca extraña. Siem­pre permanece encerrada. La arenisca es una roca para las manos: se entienden mutuamente. Aquí, en el Valle, no disponemos de piedra caliza y los Buscadores traen fragmentos de ella en sus via­jes. Lo que he podido ver de ella es mortal e intelectual: es una roca hecha de vidas. Dicen que allí donde la tierra está compuesta de piedra caliza, los ríos corren a través de ella por cavernas subterrá­neas y nunca salen a la luz. Eso sería extraño. Me gustaría ver esas cavernas. El granito de la Cordillera de la Luz es una comunidad de rocas, muy hermosa y poderosa. Cuando contiene mica, que despide reflejos como la luz sobre el mar, resulta maravillosa. La obsidiana es cristal, por supuesto, y también la piedra pómez y la roca de cenizas que se encuentra en torno a Ama Kulkun. Todas ellas tienen la naturaleza del cristal, el filo y el flujo, y contienen la luz. Son rocas peligrosas.

            En general, las rocas no viven del mismo modo o al mismo ritmo que nosotros. Sin embargo, uno puede encontrar una roca, sea un gran peñasco o una pequeña ágata en el lecho de un río y, observándola detenidamente, tocándola y sosteniéndola, prestando atención a sus sonidos o dedicándole unas breves palabras o cánti­cos, una pequeña ceremonia, o permaneciendo inmóvil y callado con ella, uno puede penetrar en cierta medida en el alma de esa roca y la roca puede penetrar en la de uno, si está dispuesta a ello. La mayoría de las rocas tienen una vida muy larga. Han existido durante mucho tiempo antes de que llegáramos nosotros, y segui­rán existiendo mucho tiempo después de que desaparezcamos. Al­gunas son muy antiguas, nietas del advenimiento de la tierra y del sol. Aunque no hubiera nada más que pudiéramos conocer gracias a ellas, bastaría con eso, con saber de su gran longevidad. Sin em­bargo, hay en las rocas otros muchos conocimientos, muchas cosas que sólo pueden conocerse con su ayuda. Las rocas están dispues­tas a colaborar con las personas que las manejan, las estudian y las trabajan con placer y respeto, con atención y cuidado.

Le Guin, Úrsula K., El eterno regreso a casa, Edhasa, Barcelona, 1989, pp. 368-370.

Siempre es bueno...

... acudir a los clásicos.

Revisando el temario de un curso de redacción (pomposamente llamado "Formas de comunicación en la investigación histórica") que impartí hace tiempo, reencontré esta cita:

" [...] lo hermoso de la Ilíada es aquella manera con que pinta el mundo, como si lo viera el hombre por primera vez, y corriese de un lado para otro llorando de amor, con los brazos levantados, preguntándole al cielo quién puede tanto, y dónde está el creador, y cómo compuso y mantuvo tantas maravillas. Y otra hermosura de la Ilíada es el modo de decir las cosas, sin esas palabras fanfarronas que los poetas usan porque les suenan bien; sino con palabras muy pocas y fuertes, [...]"

José Martí, La edad de oro.

(subrayado mío)