fin del almuerzo

al limpiar los manteles

hay granos de sal

Surgen recuerdos

del olor a basura

de la cocina.

La soledad de los números primos

« Fabio no se había llevado muchas cosas más; los muebles continuaban en su sitio y el armario seguía lleno de ropa suya. Sólo entre los libros del salón vio algunos huecos, espacios negros que hablaban del hundimiento de un mundo; mirándolos, Alice comprendió por primera vez que la separación era un hecho, una realidad cruda, práctica, objetiva. »

 

Giordano, Paolo: La soledad de los números primos.

Barcelona, Salamandra (Narrativa), 2011. p. 232.

piso rugoso

va perdiendo sus cerdas

la escoba vieja

Paolo Giordano, La soledad de los números primos

«De la fotografía, a Alice le gustaba más el gesto que el resultado; le gustaba abrir la recámara, insertar un nuevo carrete, desenrollar la película unos centímetros e introducirla en los dientes de la guía, pensar que aquella cinta virgen se llenaría pronto de cosas y no saber cuáles, tomar las primeras fotos al tuntún, encuadrar, enfocar, inclinarse adelante o atrás, incluir o excluir a su antojo partes de realidad, ampliar, deformar las imágenes...

Cada vez que apretaba el disparador y oía el clic y el leve rumor que lo seguía, se acordaba de cuando era niña y cazaba saltamontes en el jardín de la casa de montaña. Con las fotos hacía lo mismo, pensaba: atrapar el tiempo en su salto de un instante al siguiente y fijarlo en el celuloide.»

 

Giordano, Paolo: La soledad de los números primos.

Barcelona, Salamandra (Letras de bolsillo), 2011, p. 129.