De "El canto del pájaro", Anthony de Mello

El discípulo se quejaba constantemente a su maestro:

«No haces más que ocultarme

el secreto último del Zen».

Y se resistía a creer sus negativas.

Un día, el Maestro lo llevó a pasear por el monte.
Mientras andaban, oyeron cantar a un pájaro.


«¿Has oído el canto de ese pájaro?»,
le preguntó el Maestro.

«Sí», respondió el discípulo.
«Bien; ahora ya sabes que
no te he estado ocultando nada».

«Sí», asintió el discípulo.

sábado, 19 de junio de 2021

«Como sucede a veces en la vida, se dio cuenta de que sabía cabalmente qué hacer, a pesar de que ignorara qué estaba haciendo. Era un debut y un baile: le pareció haber trabajado en secreto durante años, en horas de ejercicio de las que ahora no guardaba ningún recuerdo. Se desasió de todo sin prisas, esperaba que los gestos apropiados llegaran, ascendían con la andadura de los recuerdos, desasidos pero exactos en todos sus detalles. Le gustó cuando la respiración empieza a sonar en la voz, y los momentos en que apetece detenerse. En la mente no tenía pensamientos [...]»

Baricco, Alessandro: La esposa joven
México, 2016, Anagrama (Panorama de narrativas 936), p. 46.


viernes, 18 de junio de 2021

Sartén con carne.
Su crepitar se funde
al de la lluvia.