El niño que fui no vio el paisaje tal como el adulto en que se convirtió estaría tentado de imaginarlo desde su altura de hombre. El niño, durante el tiempo que lo fue, estaba simplemente en el paisaje, formaba parte de él, no lo interrogaba, no decía ni pensaba, con éstas u otras palabras: «¡qué bello paisaje, que magnífico panorama, qué deslumbrante punto de vista!» […]

Saramago, José:

Las pequeñas memorias,

México, Alfaguara, 2007, p. 16.